Dar o pé a torcer.

O homem que criava um papagaio insistia em deixá-lo voar. Por mais que o avisassem os amigos que um dia o Louro bem poderia sumir. É que não queria vê-lo ressentido do cativeiro. Solto, o pássaro poderia comer as frutas dos galhos mais altos da árvore do quintal. E voar. Mas, sobretudo, voltar.

Por gratidão, os pássaro não se importava de que o dono lhe cortasse a pontinha das asas. Nutria-lhe amor. Bebia café em sua mesa, fincava as patas nos seus dedos ou no braço. Para conversar com ele, aprendia novas palavras. Cantava em uma nota só.

O verde e amarelo do papagaio e o azul do céu formavam um belíssimo cenário. Coloriam o coração e os dias do homem. Que confiava no Louro. Mas é que, ao vê-lo voar um tanto mais alto, um outro dia, rumo à copa da árvore de um vizinho, enciumou-se e lhe impôs correntes.

E foi por tristeza que o papagaio nunca mais quis falar.

Ou sequer reclamar. Mas isso porque pressentiu, na escura crueldade, alguma amarga doçura remota.

Alvorada.

As margaridas gargalhavam feito hienas na floricultura, e já era manhã. O saudoso salgueiro enxugava as lágrimas, por chuvosa a noite, encorajado pelo lírio que o fitava de algures.

O ar não cabia em si de tanta esperança. Tudo era doce, puro, real e assustadoramente novo.

Exceto para as margaridas - ainda bêbadas, debochadas e estúpidas - que fofocavam entre risinhos. Não existe seriamente sobriedade em emendar noites nos dias vagando aos bandos, trôpegas e colombinas. Queriam que a loja abrisse logo para paquerar os rapazes, roubando olhares que pertenciam às namoradas. Qual florezinhas levianas e descompromissadas, que eram.

Orvalhado, o lírio laranja agora meditava na cor do céu. O salgueiro afinal se conformava por ter perdido seu grande amor. Ele não pedira, mas amanhecera ainda assim. O sol, em dosada força, aquecia o dia branda e vigorosamente. O seu calor desfazia as nuvens e os rumores de que em algum momento elas pudessem atrapalhar qualquer alguém, com suas dores. 

Tudo bem?

O encontro dos olhos separados pelo tempo tinha a dureza dos fatos e a leveza da casualidade. Pairando. 

Por alguns segundos, o nariz se fechou: de novo sentindo o cheiro da vida-que-poderia-ter-sido, em flashback. Só que aqueles olhos já não verteriam lágrimas. Não é que não houvesse cicatriz. Mas no momento presente, dali onde estava, era simplesmente lucro demais que o remendado coração pudesse ainda pulsar simplesmente. Sem mais precisar de sutura, gazes ou esparadrapos. Não se chora por palimpsestos. 

Autônomos, os pés decidiram mover-se, a passos firmes. A boca contraiu-se oscilante num sorriso gélido. No ar, a firmeza de um soldado que mata inimigos por tanto querer bem à pátria. Aos seus. A si. A tudo. Sufocando,dentro de si, os gritos de quem mata uma barata. Por saber que deve. Muda, em tamanho escândalo. 

E foi assim, por dentro em desmaio, que a mulher guiou pelo salão de festas a própria alma desacordada, arrastando-a por entre o espaço para não perder o presente. Com os olhos vazios como um peixe escorrendo por água abaixo. Maquilados com sombra negra, ressaltando as pupilas escuras. Vestida num bonito vestido cor-de-rosa, que destoava de tudo. Pois que, sem alma, a mulher já não era amor, nem cor, nem flor alguma. 

Dois pássaros.

O escritor amava a Arte. Moravam juntos. Tinha-na por sua. Juramentada em versos testemunhados por mim, por você e por todos. Mas se desmedia em paixão indisfarçável pela Celebridade. Que, fogosa e insaciável, num belo dia cinza o partiu. Deixando-o, já de mãos dadas com o novo best-seller da prateleira.

Injuriado, o artista se inflamou. Que haveria de tê-la de volta. Por já não crer haver, consigo mesmo, valor algum. E pôs-se a escrever, sem nenhuma inspiração, quadrinhas passionais de recalque. As quais a Celebridade prontamente esnobou, desapercebendo-as por completo. Até que ele definhou.

Na surdina, a Arte enxugou das lágrimas a revolta e catou da casa as últimas migalhas de dignidade, colocou-as em sua mala, e a fechou. Não fosse a última a saltar de um tão naufragado barco. Restou, no fim, o nada. Despojado até do último destroço.