Ela correu pelos ventos, saltou obstáculos, esgueirou-se no escuro. Mas, enfim, ele a alcançou. O cansaço. Com seus olhos vermelhos que um dia foram brancos, antes do tempo os encrudescer. Trazia rugas que arrastavam o insopesável.
O cansaço, que a tomava pelo braço, não era a dieta que nega o doce. Era o enjoo, a angústia. De quem comeu mais do que devia. Ou tentou mais do que poderia. E a levava de volta à trilha mesma por onde veio. A ela: tão farta de si e dos seus dias que não resistiria em cores vivas.
De teima, ainda virou as costas. Arrancou o coração. E o arremessou ao preservado longe.
