Cotidiano.

A musa de todos os dias seguia de cabelos assanhados e presos a pensar que poderia bem fazer as unhas no sábado. Enquanto a musa dos idílios passava ao lado, vestida de festa, espalhando um cheirinho suave e francês.

Não tardava, e a musa de todos os dias voltaria para o seu poeta. Para sorver-lhe o olhar inquietado em meio ao café com pão. E fazê-lo reparar nos cores do rótulo de margarina, rir das ironias do jornal, aturar com leveza alguma nova implicância do vizinho...

Ela o faria deitar tranquilo. Acalmaria seus pensamentos tornando-os iguais, mas belos. De sorte que, se ele dormisse até mais tarde, ainda sonharia.

Mas não com ela. Ele sonharia com a musa dos idílios. À outra escreveria versos, enquanto a musa de todos os dias não recebia sequer palavra.

E isso enquanto não houver justiça no mundo. Porque, quando houver, as noites, os dias e os amores serão inteiros e sempre da musa de todos os dias.

Cont̶r̶a̶gosto.

Ela fez as malas com muito menos do que precisava, pois o essencial pesa bem mais que 23kg. E, como nada é realmente banal, levou consigo uma avolumada caixa de chocolates que ganhara de presente dias antes. Ao contrário da rede de lojas de doces, o afeto familiar corporificado ali não estaria tangível a quase três mil quilômetros. Entre o ar e as lágrimas, cria que da vida as sementes viram casas - e umas tantas assim carregava no coração. Voando insopesadas.

Ela creu que ele iria com ela. Que a cada momento estaria ali. Que a tomaria pela mão, como sempre. Ele, o dono de tudo. A quem ela tantas vezes tentara persuadir que lhe desse listas e listas coisas que queria-só-porque-queria. Mas a verdade é que nos últimos e atordoados anos ela tinha sido como a criança que grita e o pai finge não ouvir. Porque não fez o dever de casa, ou porque fez alguma arte para a qual não há negociação. Ou porque precisa aprender a falar no tom certo, mocinha. O seu coração confiava no caráter e no poder que ele tinha de transformar o mal em bem, e o bem em responsabilidade. E ela já estava exausta de não ir para onde o dedo dele apontava, então seguiu.

Para trás, uma vida inteira. No presente, ao invés das próprias escolhas, vestia a roupa que ele separou. À frente, não mais que a certeza de que ele a transformaria naquilo que, desde o princípio, era para ela ser. Mudinha, despida do tronco da planta-mãe e da sombra dos galhos-irmãos. Tostava-lhe o sol. Molhava-lhe a chuva. Do céu, olhava por ela o Criador.