Porque a vida era boa, o bichinho precisava trocar de concha como quem se despede de si: lentamente. Anátema aos dias, meses ou anos. Seguro de atentar a cada detalhezinho de sua continuação. Haveria um backup esquematizado de todos os encantos que pudesse transportar em si à nova morada. Mas, sobretudo, do que passou não restaria mais nada. Por escolha.
O bichinho ia embora devagar porque tinha amado ficar. E já não iria retornar. É que é assim que a vida segue. Linda.
Muitos animais censuraram-no pela demora. Mediam o tempo com calendários e relógios. Desconheciam as estações inerentes somente audíveis ao mais sensível coração. Arrancavam cascas de ferida como se fossem bandeides, sangrando desapercebidos ou em segredo, para não dar o braço a torcer. Ao bichinho, ninguém enganava.
Ele era sábio.
Talvez mais do que um pouquinho só demorado demais mesmo.
Ainda vaga.
Um dia, há de chegar juntinho de mim.
Quem sabe arranje na concha nova um espacinho para dois.
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