Aquele momento em que sabemos que não vamos mais ver quem já não víamos mesmo há algum tempo se faz sentir mais - bem mais - do que o pouco que se poderia prever.
É quando morrem as pequenas expectativas de reconhecer alguém numa multidão de estranhos. E de achar mais gordo, ou mais magro. Mais ou menos cabeludo. De reconhecer a nós mesmos ao sentir, no envelhecer alheio, nossa própria crescência de dias. É quando morre um olhar, um trejeito que buscaríamos reconhecer nos filhos, se houvesse filhos, quando um dia os víssemos. Ou um carinho de imensa doçura repassado silenciosa e solenemente a eles, os detentores da perpetuação da vida. Para quem, contudo, não passaríamos de desconhecidas sombras ao nos cruzarmos em um dia qualquer.
O amargor de tudo que desejamos que não tivesse acontecido. O agridoce das lembranças, mesmo as pequenas, de dias mais jovens, de preocupações que já não preocupam. De sorrisos fartos ou frugais. A lembrança do ter passado é a mesma do ter vivido. Situação-tempo-fato presente e concreto que um dia nos lapidará a todos.
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